miromente 54

Mein Schulfreund Peter ist vor vier Wochen Arzt geworden. Das hat er mir vorgestern geschrieben, davor hatten wir jahrelang keinen Kontakt, nicht einmal zum Geburtstag haben wir einander gratuliert. Nur dass er mit knapp sechsundzwanzig Jahren als Arzt in der kleinen österreichischen Provinzstadt Bludenz praktiziert, sollte ich wissen, mehr nicht. Ich habe es zur Kenntnis genommen, ihm mit knappen Worten gratuliert und auf die Frage, ob wir uns diesen Sommer sehen werden, noch knapper mit »Ja« geantwortet. Ja, wir sehen uns Ende August.

Ich möchte Peter nicht sehen. Das weiß ich seit zwei Nächten, seit er mich auf Facebook angeschrieben hat, angeblich der alten Zeiten wegen, aber eigentlich zielte seine Nachricht auf etwas anderes, das wir im Alter von sechzehn Jahren »Schwanzvergleich« nannten und das wir jederzeit, besonders aber betrunken in den wenigen Provinzdiskotheken, zu denen wir Zutritt hatten, einfordern durften. Dann ging es darum herauszufinden, wer von uns beiden in einer Nacht mehr Mädchen aufreißen oder wer mehr Bier trinken konnte oder wem zuerst das Geld ausging. Ich habe in Peters Gegenwart häufig in österreichischen Provinzdiskotheken herumgeknutscht, vielleicht etwas öfter als er. Ein halbes Jahr lang führten wir Liste.

Ich denke ungern an diese Zeit zurück, aber etwas nötigt mich dazu. Es ist die dritte Nacht in Folge, in der ich nicht schlafen kann und mit dem Gedanken ringe, Peter mit einer vagen Ausrede abzusagen. Ich könnte ihm sagen, ich hätte viele Unternehmungen geplant (was stimmt) und besonders für Ende August (was nicht ganz der Wahrheit entspricht), aber vielmehr frage ich mich, weshalb mir ein Treffen mit ihm solche Schwierigkeiten bereitet. Er sieht auf seinen aktuellen Facebook-Fotos anders aus als früher, er trägt jetzt eine Hornbrille, die ihm gut steht, und sein Lächeln ist um einen Deut weniger selbstgefällig. Ich möchte glauben, dass er sich verändert hat, aber etwas in mir sträubt sich dagegen, den Fotos zu trauen.