miromente 66

Ich freue mich, Ihnen wieder einmal eine reine Lyriknummer vorstellen zu dürfen. Wobei der Begriff Lyrik auf den der lyrischen Prosa ausgedehnt ist, was in der freien Metrik oft nur eine Frage des Zeilenumbruchs ist. Das heißt, die Trennung von Gedanken oder Bildern, bzw. der Rhythmus, in dem das Gedicht gelesen werden soll, ist durch die Einteilung in Verse meist deutlicher gekennzeichnet als in einem fließend gesetzten Text.

Eine andere Eigenart von zeitgenössischen lyrischen Texten, die ich bei dieser Gelegenheit erwähnen möchte, ist ihre Freiheit, sprachliche Konventionen und Regeln, wann immer es sinnfällig ist, zu brechen oder umzudeuten. „[A]ufgekratzte Rede / umgegrabene Syntax / Objekt Subjekt Prädikat / auskennt sich keiner“, kommt Armin Thurnhers Gedicht Aufstehen an einer Stelle ganz bewusst ins Stolpern. In einer Passage seines Textes Unterwegs in der Verformung, in der es heißt: „Wie du. Von der du denkst, arme mich um“, tut Ron Winkler Ähnliches, allerdings aus einem anderen Grund. Und auch Norbert Mayer gelingt es lediglich mit der kleinen Umstellung „dumme Schafe / haben beine: / zwei!“ sein zorniges Gedicht anantata ironisch auf den Punkt zu bringen. Am weitesten weg von den Regeln bewegt sich Katharina Klein in ihren Psychopharmaka Popsongs: „[D]ie gebügelte Wäsche bei der Affäre ich schlage mir Kopfweh und alle fallen aus dem Zug“, lässt Klein ihr lyrische Ich stammeln und nicht zufällig löst sich hier die Struktur der Sprache fast vollständig auf.

Wir bedanken uns bei allen Autor*innen für die Bereitschaft, uns Blicke in ihre Werkstätten werfen zu lassen. Norbert Mayer und Ron Winkler geben uns diese Möglichkeit nicht zum ersten Mal, von Katharina Klein war in der miromente bisher noch nichts zu lesen. Und ganz besonders freuen wir uns über die Teilnahme von Armin Thurnher, für den die Veröffentlichung seiner Gedichte – kaum zu glauben – eine späte neue Erfahrung ist.

Die Serie von „spontanen Pinselzeichnungen“ stammt von Christoph Abbrederis. Es handelt sich um die künstlerische Bearbeitung von Fotografien, die der Zeichner zu einer Auswahl von Momenten des Lebens seiner kürzlich mit 93 Jahren verstorbenen Mutter zusammengestellt hat. Eine der entscheidenden Fragen für ihn war dabei: „Was wollen die Menschen, wenn sie uns diese Fotos hinterlassen?“ Auch wenn es darauf wohl keine eindeutige Antwort gibt, war für Abbrederis eines klar: „Es wäre alles umsonst, wenn sich niemand fände, der diese wieder auflesen und sie für sich neu zusammensetzen würde.“

Wolfgang Mörth